Я открываю семейный альбом, смотрю на фотографии. На одной из них я вижу папу, который стоит на пороге роддома, неловко держа в руках сверток из одеял, перевязанный розовой лентой. В этом свертке - я. У папы на лице застыло радостно-изумленное выражение: похоже, он тогда еще не поверил, что у него уже есть дочь. Рядом - мама, с букетом цветов. На ее лице - радостная улыбка.
Я перелистываю страницы, гляжу на фотографии... Некоторые отпечатаны не так давно, но есть несколько очень старых фото, еще черно-белых, пожелтевших от времени. Вот еще совсем молодые дедушка и бабушка стоят, держась за руки. На этой фотографии они моложе, чем мои мама и папа сейчас. А вот прадедушка Паша, которого я видела только на этой фотографии. Его не стало задолго до моего рождения: он умер от ран через несколько лет после войны. А вот прабабушка Люся, которая дождалась его с войны и одна воспитала троих детей.
Каждый раз, когда я открываю этот альбом, я погружаюсь в прошлое, в историю своей семьи. Мы бережно храним наш семейный альбом: ведь в нем - наша память о родных и близких.