Безветренными, студеными, осенними вечерами я ходил в рощу и,взволнованный, следил, как догорали последние рдяные краски заката,как темнело румяное небо и как отливали червонным золотом под последними лучами верхушек берез.Воздух был тих и прозрачен, всё рисовалось в нем особенно отчетливо, как будто безымянный художник с чистой и ясной душой наметил эти тонкие веточки, бросил эти нежные краски,и влил умиротворяющую, нежную грусть в молчаливую землю.
Я думаю так)