В то утро впервые в жизни я услышал поразившую меня игру на пастушьем рожке.
Я смотрел в открытое окно, лёжа в постели, подрагивая от холодка зари.
Улица была залита розовым светом встававшего за домами солнца. Открылись ворота, и пастух – хозяин, в новой синей поддёвке, в помазанных дёгтем сапогах и высокой шляпе, похожей на цилиндр, вышел на середину пустынной улицы, поставил у ног свою шляпу и приложил обеими руками длинный рожок к губам. Рожок заиграл так громко, что даже в ушах задребезжало. Но это только сначала. Потом он стал забирать выше, жальче. И вдруг заиграл что-то радостное, и мне стало весело. Замычали вдали коровы, подбираясь понемногу ближе. А пастух всё играл, казалось, забыв про всё. Он играл, запрокинув голову, играл как бы в небо, забыв про всё, что было вокруг. Когда обрывалась песня и пастух переводил дыхание, раздавались восхищённые голоса на улице: "Вот это мастер!"
Мне казалось, что пастух тоже это слышит и понимает как его слушают, и это ему приятно.