Я вижу картину глазами возвращаюсихся с грибной охоты. Они идут через убранное поле. Тишина и простор кругом. Лишь вспугнутые птицы изредка взлетают в высокое, теплое, лазурное небо. Поле тянется до леса, где упирается в березовую рощу, слегка шумящую золочеными верхушками. Грибники удаляются к деревне, а солнце лениво опускается к горизонту. И вот уже капельки вечерней росы на тонкой, словно волос, паутине блестят в его лучах. День, отдыхающий от забот, заканчивается, как и закончилось полное трудов лето.