Я всего лишь старый шкаф, пылящийся в углу гостиной. На моих полках книги, давно забытые всеми жильцами дома, игрушки, от которых уже отказались дети, выросшие так быстро, тетради, исписанные шариковой ручкой. Нужен ли я? Помнят ли обо мне? Или в меня заглядывают лишь любопытные дети? А ведь я храню воспоминания! Храню историю! Однако на меня снова оседает пыль, которую хозяйка смахнет разок другой тряпкой, почерневшей от грязи.