Ра́ннее весе́ннее у́тро, прохла́дное и роси́стое. В небе ни облачка.
То́лько на восто́ке ещё толпя́тся, бледне́я и тая с ка́ждой мину́той,
си́зые предрассве́тные ту́чки. Весь безбре́жный степно́й просто́р
ка́жется осыпанным то́нкой золото́й пы́лью.
В густо́й бу́йной траве́ дрожа́т, перелива́ясь и вспы́хивая
разноцветными огня́ми, бриллиа́нты кру́пной росы. Степь ве́село
пестрит цвета́ми: скро́мными си́ними колоко́льчиками, бе́лыми
паху́чими рома́шками, ди́кой гвозди́кой, горя́щей пунцо́выми пя́тнами. В
у́тренней прохла́де разли́т го́рький здоро́вый запах полы́ни,
сме́шанный с не́жным, похо́жим на минда́ль арома́том повили́ки.
Все бле́щет, и не́жится, и ра́достно тянется к ла́сковому со́лнышку.
Кое-где́ в глубо́ких и у́зких ба́лках ещё лежа́т, напомина́я об
уше́дшей но́чи, вла́жные синева́тые тени. Высоко́ в во́здухе трёпещут и
звеня́т жа́воронки. Неутоми́мые кузне́чики давно́ подняли свою́
торопли́вую, суху́ю трескотню́. Степь просну́лась, ожила́, и ка́жется,
что она́ ды́шит глубо́кими, ро́вными, могу́чими вздо́хами.
(По А. Куприну) (131 сло́во)