Мой дед играет на баяне
Глаза туманятся его.
И мы на стареньком диване
Молчком сидим вокруг него.
Вздыхают бабушка и мама,
Сомкнулись брови у отца.
Полоска розового шрама
Видна вдоль дедова лица.
А дед играет и играет,
Звенят медали на груди,
И сладко сердце замирает:
А что-то будет впереди?