Странички как хрупкие птичьи крылья,
Белоснежные, чуть шелестящие...
Переплеты у книг - все в позолоте
И шрифты, тайной манящие.
Это место, где пахнет свечой и бумагой,
Драгоценный остров покоя.
Там ты царь, и вокруг ни души, как во сне
Сто волшебных миров пред тобою.
Как в прохладу волны,
Как в белеющий снег
Окунись в перипетии книги.
И поймешь, что уж если мечтать, человек,
То об этом и ни о чем в мире!