Люблю последние минуты перед дождем. Гнетущий зной спадает, в воздухе появляется долгожданная прохлада. Неожиданно прерывают свое пение птицы, будто невидимый дирижер подал знак к окончанию концерта. Замолкают даже крикливые деревенские петухи. Кажется, весь мир замирает в ожидании неотвратимого...
Короткое затишье нарушает ветер, его порывы становятся все сильнее и чаще. Он сыплет в глаза пылью, срывает с прохожих шляпы, шумит беспокойно в кронах деревьев. Над головой еще виднеется голубое небо, озаренное солнечными лучами, но все ближе свинцовая туча, все холоднее ее грозовое дыхание.Туча разрастается на глазах, неотвратимо и быстро, будто чернильное пятно на белой скатерти стола. Вот уж доносятся и первые раскаты грома.
Люди разбегаются в стороны в поисках крыши, на их лицах веселое возбуждение - и весело и страшно одновременно. Еще мгновение, и оглушит всех раскатистый гром. Туча охнет, разойдется по швам, и польется на землю долгожданный летний дождь.