Я живу в многоэтажке
на последнем этаже,
где ни мышки, ни букашки,
утром облаков барашки
и машина в гараже.
Город томен, сыт и сладок,
только скучен под луной.
Книги пухнут от закладок.
Где-то рядом мир загадок,
неисследованный мной.
Там живёт одна колдунья,
то стара, то молода,
то великая вещунья,
то бесхитростная лгунья,
её дни - мои года.
И на закате
первой же метлой,
вскочив с кровати,
мчусь к тебе домой.
У неё за домом поле,
серебрёное росой,
одурев - от счастья, что ли -
я опять сорвусь на волю
окрылённой и босой.
В пруд нырну - пугну русалку,
выйду к буйному костру.
Прошлое горит - не жалко.
Сумасшедшая весталка
сушит косы на ветру.
Вдруг махнёт рукой небрежно,
разгоняя облака.
Поглядит лукаво, нежно,
словно небо безмятежна,
словно звёзды далека.
А на рассвете
первой же метлой
с другой планеты
я лечу домой.