Ты выходишь на улицу, чувствуя эту прохладу, пробиравшую тебя насквозь. Прохлада, пробравшаяся в нос, защекотила ноздри. Щёки твои покрываются румяной, - это зима, и ты почувствовала её.
Ты бросаешь свой взор на стоящее подле тебя дерево, после чего, ты медленно облокачиваешься на него. Это дерево - голое, сухое, возможно, на ней, где-то в ту далёкую весну, происходило бурное цветение нежных зелёных листочков. Но дерево это не чувствует, да и не может. Но оно будто бы грустит от того, что больше не в своём прекрасном наряде.
Все деревья сейчас такие. Такое время года.
Снег. Он такой мягкий, белый, пушистый. Твои ноги медленно проходят по нему, оставляя следы, заставляя снег всё интенсивнее хрустеть.
Кругом белым-бело, отчего ты жмуришься, - но не только от ослепительно-белого света, но и от солнца, что сегодня встало очень рано. Но тебе это нравится, - ты же, ведь, всегда любила солнечные зимние дни, я это знаю.
Небо, посмотри на него. Сегодня, за столько дней, оно стало голубым. Зимнее голубое небо. Зимой, оно какое-то особенное, понимаешь? Для каждого времени года оно своё, но зимнее голубое небо - оно совсем другое, это то, чем можно, хоть и редко в такое время года, но всё же, поистине насладиться. Оно ничего нам не сулит, но от него веет любовью, чистой и невинной, которую восхваляли многие писатели, поэты и художники.
Я вижу, как твои краешки губ содрогнулись, произведя невольную улыбку.
Потому что ты любишь её.
Нашу зиму.
Совсем неважно, какая это зима - пасмурная, дождливая, или такая, как сегодня.
Она романтична. Невинна.
Наша зима.
P.S. не плагиат. Чисто моё сочинение.