Здравствуй,осень
Уже почти 3 месяца я чувствую за собой твой вкрадчивый запах.Ощущаю,как листья все сильнее становятся похожими на мои волосы.Всё чаще плачу...
Пушкин все-таки был мазохистом,как ни крути.За что он тебя любил?
За то,что с каждой секундой чувствуешь,что набираешь вес?Что каждый день - как будто бы в пелене слез и ненужных,мелких истерик?За то,что хочется заснуть и не выбираться наружу?
Осень и потери с собой приносит.И учебу,и новые дела,на которые не можешь не обращать внимания, но от которых хочется отвязаться.Но как ни крути,днем они помогают отвлечься,забыться,убежать от себя,от этих идиотских чувств,которые буквально наваливаются подушкой на грудь и топчут тебя по вечерам,когда появляется свободное время...
Какого черта ты пришла, осень???