Моя любовь - как лихорадка, которая все время жаждет того, что еще больше вскармливает болезнь, питаясь тем, что сохраняет недуг, чтобы удовлетворить непостоянный, болезненный аппетит. Мой рассудок - врач, лечивший меня от любви, разгневанный тем, что я не выполнял его рецептов, - покинул меня, и теперь я в отчаянье убеждаюсь _на опыте_, что страсть, которую отвергает медицина, - это смерть. Мне уже не излечиться теперь, когда рассудок от меня отказался; я в лихорадочном безумии от вечного смятения, мои мысли и речь - как у безумца, они далеки от истины и говорятся без толку. Так, я клялся, что ты белокура [прекрасна, добра], и думал, что ты светла, а ты черна, как ад, темна, как ночь.